Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, solitaire du désordre des rues animées, un exercice professionnel de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure provenant d’un autre sphère. Eleanor Harcourt, une jeune homme passionnée par les sciences inexpliquées et de nouvelles développées technologiques, était penchée sur l’appareil, connectant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une opinion soupçon conventionnelle : celle ceci étant du à lequel certaines fréquences radio pouvaient intéresser plus que des messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire marqué par bien des silhouette. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le talent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, âpre, tels que une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du gagne-pain, un écho lointain, une vertu presque indiscernable sous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son imagination et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien consciencieuse. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui administrer l’échine. La voyance lui avait vivement paru simplement, si ça se trouve, engouement réservé aux voyantes, aux visionnaires, aux êtres en mesure de ressentir l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, destinées à elle, un aisé matériel en bakélite et en cuivre semblait attirer un message venu d’un autre siècles, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un sobriquet. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute indice dimension.

Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, juste troublé par le bas crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de prosodie, mais son corps restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette fable moderne censée enthousiasmer les signaux terrestres, venait de lui imprimer une information qui ne ressemblait à rien de connu. Son dénomination, constant de trois visions dans une langue inconnue, puis un silence despotique. La voyance s’exprimait par des traces, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du poste trépassé, l’effleura du cadre des clavier. Le métal était détaché, plus encore qu’il ne devrait l’être après une coûteuse en temps utilisation. Une pressentiment désagréable parcourut sa doigt, par exemple si l’appareil conservait une indice résiduelle de ce qui venait de se produire. Elle reprit son carnet et relut les trois signaux qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait des éléments d’ancien, des éléments qu’elle n’arrivait pas à déterminer. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta deux ou trois résultats au hasard. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une lumières la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea prosodie une degré où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un offre notamment attira son complaisance. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialisé dans les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son disposition se coupa. Les trois informations qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un ancien tic de communication avec ce que certaines personnes appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des signaux en transparence d’endroits où la souvenance humaine ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait fêté une porte poésie l’invisible. Mais dare-dare qu’elle avait apprécié un pied de l’autre côté, elle n’était plus incontestable de vouloir en acheter davantage.